La Revue Moutarde

Un petit texte de Jérôme Perrot fait avant la naissance de Cactus Jack. A notre époque où tout, plus que jamais, est western, il trouve sa juste place aux côtés des aventures du cow-boy préféré des jeunes de 7 à 77 ans.

Récit de Cowboy *
*pour plus de sergioleonisme, gratter la mandoline, se déhancher, sur un air bien intronisé

Affalé au fond d’un saloon bruyant, qui sent la sueur et la poussière, entre les cartes gagnantes qu’on tambourine du poing et les danseuses, d’un déhanché parfumé annonçant torticolis et œil qui tourne, je graisse mon colt tranquillement, bien calé au milieu d’un plan-séquence. J’attends. Je mâchouille un petit morceau de bois qui assèche ma langue et ne me fait aucunement oublier l’époque bénie des westerns où l’on fume. J’attends quoi, au juste ? Les chuintements de l’harmonica qui annoncent le duel au soleil couchant que je livre une fois de plus contre ce maudit shérif.
Ce vieux renard de Tweenie – surnom que ses rares adversaires survivants lui ont donné du bout des lèvres n’est pas qu’un croulant, son colt affuté renifle les rifles. Et les échos des déflagrations, autrement dit « laisser parler la poudre » sont soudain si désuets. Musique étrange que ces morceaux de plombs à géométrie de tête de mort….justice de « pistolero échaudé » – comme on appelle parfois les lointain sosies cinématographiques des gens comme moi.
 J’irais survivre au scénario entre amis, priant que ce ne soit pas moi qui amuse les enfants de l’homme de loi local, croupissant derrière des barreaux au fond d’un lit.
Voici comme je vois mon avenir : un western d’un genre nouveau, si possible avec une fin à la gloire du méchant. Dans quelques mois, je réinventerais le mot farniente au saloon Cancoon, un parterre de bimbos à mes pieds et des pesos plein mes poches recousues, vieux roublard que je suis. J’espère que le prochain réalisateur aura l’art de l’ellipse ou celle de faire passer les personnages à qui il n’arrive rien au second plan, car c’est ce que je souhaite.
Le patron du Cancoon, qui a l’œil mauvais du Judas cinématographique, m’observe avec étonnement. Ma tête est mise à bon prix, certes, mais la surprise vient d’ailleurs : un ours mal léché comme moi, noirci de visage comme sous les ongles, qui écrit pensivement pendant de longues minutes, et ce sont plusieurs de leurs congénères témoins de la scène qui pensent de concert à réduire sérieusement leur dose quotidienne de tord-boyaux. Les figurants du saloon, eux, ne demandent qu’à débuter la bagarre. La bande-son, composée de hululements d’indiens et d’envolées de cuivre martiaux (d’ailleurs je n’ai jamais compris où ils logeaient après avoir vomi leur bruit… dans le désert ?) est assaisonnée par les traditionnels bruits de balle. J’espère qu’avant le mot fin, celui-là même, je puisse respirer sans un trou dans les poumons, ou –j’en rêve, le colt dressé – de dire à mon fils de n’être jamais cowboy comme son père.

Auteur : Jérôme Perrot

Jack rengaina le soufflant. Le canon luisait, transpirant une vapeur âcre. Le métal encore chaud, venant d’éjaculer la mort dans la poitrine hirsute et crasseuse du chasseur de primes mexicain.

-Ce soir, tu mangeras des tacos en enfer, sucker

Le sheriff Douglas Littlebone observait la scène. Les poils de sa moustache frémissaient de plaisir, découvrant une dentition bistre et jaunâtre. Son haleine exhalait son cunnilingus matinal, sur cette putain apache vieille et édentée, aussi étroite qu’un crachoir du White Poney. Dans la fumée et la poussière balayant la ruelle, les entrailles du cadavre ouvraient leurs étranges motifs multicolores. Ce soir, en cachette, il scalperait le macchabée. Pour compléter sa collection.

Jack se rendait sur la grande place de la ville. Il allait attendre le convoi de diligences, en provenance de Boston. Il devait réceptionner son « colis » en mains propres. Il avait déjà en sa possession la dynamite, la carte du dédale souterrain de la mine et le mot de passe qu’il devrait formuler à l’intermédiaire. Le contrat s’annonçait bien.

En chemin, il fit la rencontre du banquier, Purcell Davies. Le notable avait eu vent des excursions nocturnes de Priscilla, sa plus jeune fille. En ville, il se disait qu’on l’avait vu plusieurs fois en compagnie de Jack, notamment aux abords de l’Eglise, au crépuscule.

Il souffla une colossale volute de son cigare dans la trogne hâve et poivrée de notre héros. Et puis il se déchaîna en d’interminables tirades contre cette perpétuelle corruption, ces penchants éthyliques et licencieux, ces goûts pour la destruction, le pugilat et la pyromanie.

Face aux invectives fielleuses de l’homme d’argent, Jack ne pipa point. Il remit en place son chapeau. Très lentement. Et il se pencha à l’oreille de Purcell.

-Vos injures m’indiffèrent, old man. Vous avez sans doute les billets de votre côté. Mais moi, j’ai une machette. Un de ces 4 soirs, je pourrai même être d’humeur à la barioler de vos gencives.

Jack avait pris sa tête de mauvais garçon. Même pour tout le pelage de ses progénitures, une hyène n’aurait pas pissé dans ses orbites. Jack se remit en marche, laissant Purcell Davies tremblant d’effroi.

Il arriva sur la grande place. Une pendaison se préparait. Celle d’un mulâtre coupable d’exister. Des familles s’étaient rassemblées pour assister au spectacle. Le juge Tyrone S.Porter énumérait des inculpations factices. Jack se posta en retrait de la foule. On cravacha le cul du cheval sur lequel le condamné attendait. Une déflagration accompagna le râle de colère de l’animal. La corde rompue, il partit avec son nouveau maitre. Personne ne s’interposa en voyant Jack recharger benoîtement son barillet. Seul le juge ouvrit le bec.

-Blood and guts, comment tu as pu oser ? Tu crois être la loi ici, vagabond ? A peine arrivé, tu sème le trouble et le chaos ?

Jack a ce petit sourire mystérieux, ce petit sourire qui du Yucatán aux grandes plaines de l’Ouest signifie tout un tas de problèmes à venir pour son interlocuteur.

-Tout ce que je sème dans ce trou à rats, Judge, c’est mes petites graines dans vos filles et vos femmes. Ca leur fait bizarre, d’ailleurs, d’avoir un vrai mâle entre leurs gambettes crottées de fermières. Quant à ce malheureux que je viens de sauver, c’était une simple rectification de justice. Il est bien moins coupable que le tenancier du White Poney qui fait grincer le sommier de ses plumards rouillés avec des fillettes indiennes, ou de votre adjoint soudoyé par tous les orifices de sa panse putride, ou de la Señora Gutierrez qui tient son bobinard en fouettant ses filles !

-Petite écumoire à foutre, on va te faire gicler le pus dégueulé qui te sert de sang et en peindre les murs des chiottes de la léproserie, et tous les bâtards qui jailliront des hymens crevés de nos catins seront condamnés à lécher ces parois !

Jack a ce petit sourire encore plus mystérieux, ce petit sourire encore plus mystérieux qui, du Yucatán aux grandes plaines de l’Ouest signifie tout un tas de mépris pour son interlocuteur.

-See you in Hell, bloody maricon.

Jack se retourne, ignorant les palabres.

Au loin, des canassons, des chariots, des cavaliers escortant le convoi, leurs Winch’ bien en évidence. Les fers des bourrins tambourinent sur le sol, un nuage de particules sablonneuses s’élève. Des hennissements de fatigue. La caravane s’immobilise. On sort les caisses de courrier, celles du ravitaillement en alcool et nourriture. Des passagers éreintés s’extraient des carrioles.

Une silhouette se dégage. Celle d’un homme richement apprêté. Il consulte sa montre-gousset tout en resserrant son monocle. C’est l’intermédiaire. Jack s’approche. Et puis il marque un temps d’arrêt, ébahi. Bien peu de gens de ce côté ci de la pampa ont pu vivre assez vieux pour raconter à quel point Jack fut frappé par la stupéfaction. Jack n’était pas homme à être surpris.

Il reprend son souffle, il veut taire le burin qui fourrage sa poitrine. Il s’avance vers l’homme.

-Father ?

Auteur : Emmanuel G.

Relevant la tête il s’aperçu qu’il était resté seul dans les rangs désertés du lieu de culte. Dépliant sa toujours robuste carcasse, il se dirigea vers la sortie, toujours perdu dans ses pensées. En passant la double porte de l’édifice, le soleil s’abattit sur sa nuque fatiguée comme un joug de plomb. Ainsi écrasé, se traînant comme un vieux bœuf solitaire, il descendit les trois marches du péristyle, se signa une dernière fois et cracha par dessus son coude droit, comme son père le lui avait appris. Son père… encore une belle ordure celui-là… le flot de ses pensées s’arrêta brusquement, le vieil instinct de la bête traquée prenait le dessus sur celui du placide et résigné ruminant. Les yeux toujours rivés au sol il sentait à ses côtés une présence hostile, lentement, toujours planté au bas des marches du temple, il laissa ses yeux balayer la poussière, tournant son regard vers la droite avec une immobilité de statue… petit à petit apparurent dans son champ de vision les pointes d’une paire de bottes impeccablement cirées, puis, accrochées à ces pointes, les reste des bottes en question, chaussés d’éperons à la dorure passée. Et là, sur la botte gauche, en plein sur le coup de pied, dégoulinant sur la graisse encore fraîche du cirage, une large tâche d’écume jaunâtre, semblant palpiter de la vie propre de milliers de bactéries. Royalement planté sur la chausse endimanchée, tel un furoncle sur la gueule du Bon Dieu : un crachat, son crachat. Lentement toujours, avec des ruses de sioux, ses yeux remontent vers une paire de jeans amidonnée, passent la boucle rutilante d’un ceinturon lesté de colts menaçant, s’attardent sur les plis savamment travaillés d’une chemise à carreau pudiquement couverte d’un gilet de cuir retourné, contournent la cravate texane, ignorent une mâchoire puissante rasée comme une putain, enjambent les lèvres plissées, glissent le long de l’arrête du nez et viennent se planter dans deux yeux de fer, douloureusement gris. Un instant plus tard ils ne voyait plus que des étoiles. " Non ! pas deux fois !" eut-il le temps des penser en un éclair. Alors, reprenant les vieux réflexes de naguère, Jack rejette immédiatement sa tête en arrière, évitant de justesse l’inévitable uppercut qui devait suivre l’inattendu crochet. Il sentit le poing inconnu passer à quelques millimètres de son menton, accrochant dans leur élan quelques boucles de ses cheveux grisonnants. Sans prendre le temps de réfléchir, toujours étourdi, et estimant la position de l’adversaire, il lance à son tour son poing en un puissant direct qui ne rencontre que la chair généreuse d’un biceps. « toujours un bleu de pris » se consola-t -il en rompant d’un pas pour prendre sa garde.

Ces quelques instants lui avaient permis de reprendre ses esprits, et relevant les yeux il pus enfin envisager dans son entier son nouvel adversaire. Grand, solide, soigné jusqu’au ridicule, un visage de brute ou se lisait la bêtise et le vice, un « à qu i on ne la fait pas », et qui visiblement n’appréciait guère qu’on crachat sur sa botte. L’instant d’après, le poing du susceptible paroissien se détendait à nouveau, mais cette fois-ci, Jack, près à le recevoir intercepte magistralement ledit poing dans une main de fer, soulevant l’enthousiasme de la population masculine de Tennessee Gulch rassemblée autour du pugilat, et les cris effrayés de la toujours trop sensible moitié féminine du public. Dans le m^me mouvement, s’effaçant sur la droite et accompagnant l’élan de son adversaire, il présente en ligne direct son propre poing sur lequel viens s’écraser le nez sus cité. Surpris par la rapidité de ce pas de valse improvisé, la brute s’effondre dans la poussière aux pieds de notre protagoniste.

Déjà, entraînant son costume du dimanche maculé de poussière et de sang, l’homme se relève et s’apprête à reprendre le combat. C’est alors que s’élève de la foule un cris impératif : « Emile ! veux tu cesser ! un Dimanche encore, on auras tout vu ! » le Pasteur Mc Culloush se frayait un chemin à travers les spectateurs et vint droit à l’homme au gilet : « ne t’ais-je donc rien appris ? Poursuivis-t-il sur un ton exaspéré. Rentre à la maison ! tout de suite ! ». excusez mon fils étranger, fis-t-il en se retournant vers Jack, il est un peu… impulsif. Croyez-en mon conseil étranger, ne vous attardez pas ici, deux bagarres en 24 heures, cette ville ne vous vaut rien. Disparaissez ! ». Et sans ajouter un mot le pasteur tourne le dos et s’en retourne à ses occupation, tandis que lentement, Emile s’efface à reculons dans la foule, l’œil bas et le regard mauvais.

« Disparaître ? encore ? murmura l’étranger in peto et pour aller où ? non, décidément, il faudra que cette ville m’accepte… ou que j’y laisse ma peau. Je suis las de fuir". Fuir son passé, fuir Mary, fuir Bill, se fuir lui même. C’était fini tout ça. Revigorer par sa peu glorieuse victoire, Jack avait pris sa décision. Fini de tourner le dos, désormais il allait faire face, quoi qu’il en coute. Sa place dans ce monde ingrat il se la ferai à la force des poings, comme il l’avait toujours fait, épaulé par sa seule foi en le bon droit et son toujours fidèle Smith et Wesson. Et God damn it ! On verrait bien ce qu’on verrait !

Auteur: Jean-Paul

Au prix d’un effort comme on n’en faisait pas deux dans une même journée, l’homme parvint péniblement à se remettre droit sur ce qui lui restait de son cul, et à saisir la choppe qu’on lui tendait. La surface polie de la tasse en fer toute cabossée lui permit de voir que son visage ne l’était pas moins... O’Hara avait donc fini par le retrouver. La trace violine qui enflait au bout de son menton en disait long sur le sort que lui réservaient l’Irlandais et ses deux frères, Bobby et Bruce...
Une violente douleur vint lui tirailler l’estomac, là où s’étaient abattus les coups, tandis que son crâne semblait lesté de quelques tonnes de plomb. Le tout lui fit oublier de demander à McCulloush par quel foutue intervention divine il avait pu rééchapper de la trempe qui lui semblait promise, une fois qu’il s’était retrouvé les quatre fers en l’air et la gueule dans le coton. A la place, il attrapa une bouteille de cherry qui passait par là, en versa une razzia dans son café puis avala d’un trait le mélange. Du jus de pétrole aurait paru moins fade, et on n’aurait pas accepté d’en reboire même sous 40° en plein désert du Névada. Mais au moins, il avait les idées claires et assez de force pour se caler au fond du lit et regarder le vieux qui lui avait sauvé la vie...

Trois mètres plus loin, McCulloush s’était levé et se passait son ceinturon. Deux Smith & Wesson brillaient, un sur chaque flanc, la crosse en ébène tournée vers l’avant et le canon d’argent fraîchement astiqué bien calé au fond du cuir. Ce ne fut pas avant d’avoir fini d’ajuster son col blanc que le vieux se retourna pour regarder de nouveau l’étranger. Ses yeux enfoncés dans leurs orbites scrutaient le moindre mouvement du blessé, seul son pouce gauche venant essuyer maladroitement la bave qui suintait de sa lèvre supérieure. Puis il ravala sa bile et prit en premier la parole :
- Ils allaient t’écharper, l’ami... Je sais pas ce que tu leur as fait, mais le plus grand avait sorti une lame de trente centimètres et allait te dépiécer au milieu de la grande rue, pour sûr ! A l’heure où on cause, tu serais plus qu’une flaque de tripes si le marshall n’était pas intervenu.
Une fois habillé de sa chemise couleur suie et de son col couleur ivoire, il ne faisait plus guère de doute que le vieux McCulloush n’était rien d’autre que le révérend de l’unique église du comté.
- Tu comprends, on ne vous connaît pas, vous autres, mais j’apprécie pas que le sang coule un dimanche. C’est le jour du sermon, mon sermon, et j’ai pas pour habitude d’enchaîner par une messe funèbre. Ca gâte le goût du whisky !

Auteur : Clément (soyez indulgent, c'est une première)